Vinte Horas de Liteira

"O progresso é uma voragem

A liteira já se debate nas fauces do monstro.

Vai cair a fatal hora!

Daqui a pouco, a liteira desaparecerá da face da Europa

O derradeiro refúgio da anciã era Portugal.

Nem aqui a deixaram neste museu de antigualhas!

Nem aqui!

A pobrezinha, a decrépita, coberta do pó e suor de sete séculos, tirita estarrecida de pavor, escutando o hórrido fremir do wagon, que bate as crepitantes asas de infernal hipogrifo

Ao passo que o vapor talava os plainos, galgava ela, espavorida, os desfiladeiros para esconder-se.

Mas o camartelo e o rodo escalaram o agro e penhascoso das serras, e a liteira, acossada pelo char-à-bancs, sumiu-se ainda nas veredas pedregosas, e acoitou-se à sombra do solar alcantilado e inacessível ao rodar da sege."